lanterneiro é verdade, a vida é um troço de doer. dói, meu caro, dói, sim senhor, dói como um guarda-chuva aberto dentro do estômago, como uma ave no éter do petróleo, como um galo no ártico. dói como doem as pevides dentro da fruta, como dói o corpo dentro do quarto, como deus na eternidade das coisas que nunca existiram. atino em eufórica sensação de escombro: estar vivo é mais importante do que ser feliz! e não obstante sermos – entre a dor da morte e a dor do parto – este buquês de dores, jamais aceitaremos o éter na veia, o vaso de águas enfermiças, as roças de lápides e relógios, o repouso de quem cortou os pulsos. nossas vísceras são focos de incêndio. e se algum lugar de nossa carne transparente erguermos uma nave e um rito, não o faremos para o sofrimento, senão para que, antes de nos espojarmos nos degraus, brindemos a nossa próxima alegria Rodrigo Madeira do Livro Sol sem Pálpebras